Inesperables sentimientos

Nadie me dijo que seria tan dificil
que me tomaria tan desprevenida.
Fue como viento de otoño
dio muerta hasta la última hoja del viejo roble.
Y al igual que aquel noble árbol
me despojo por entero
dejándome en la mas absoluta soledad
con el tronco partido
y, con el corazón mas frio...

cómo se puede ser feliz

Cómo se puede ser feliz
si no existen minutos
para detenerse a ver
las gotas a través del cristal
si el desanimo es una constante
donde el querer se duerme,
mientras vos
en tu letargo continuas,
sin poder perder el insomnio.
Cómo se puede ser feliz
si somos devorados por esta vorágine,
cuando el levantarte de tu cama,
ir al trabajo
y del trabajo a tu casa,
se convierte una rutina mecanizada,
pura inercia.
Cómo se pude ser feliz,
cuando veo tantas sonrisas dibujadas,
cuando las cervezas entre "amigos"
se convierten en horribles resacas.
Cómo se puede ser feliz
si cuando me ves
ya no miras a mi cara
si cuando te miro
apenas te distingo
y se disgregan mis ganas.
Cómo se puede ser feliz, eh?
con tan inexorable duda
cuando el vacío es unánime
y el destino de todos es el mismo,
ver el cansancio,
el resabio de viejas derrotas
en los rostros ajenos.

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Cuando el amor se vuelve un objeto en desuso

no hay quien calme la soledad en tus ojos.

Cuando la vigilia irrumpe

y las horas pasan

no hay como tu cama

para corroer el costal de huesos.

Ironía de la vida

que escupe en tu cara

y vomita los pesares ajenos

verborragia de sentimientos.

Líneas delgadas

de verdades y mentiras.

Amores idealizados.

Amores conceptualizados.

Amores muertos...

no hay vida que alcance

que te permita perpetuar lo eterno.

Cat

te encuentro
silente
en cualquier rincón de mi casa.
en tu mirada taciturna,
observo el recrear
del fuego en tus ojos.
mirada flamante
y juguetona,
pasar de los años,
eterna compañía.
relamer de bigotes.
dilatar de pupilas
ante lo etéreo.
ronroneo abrasador
te escucho perderte
a lo lejos,
mi fiel amiga,
mi gata.

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 pasamos la vida escuchando ecos
de aquello que podríamos haber hecho,
como si unas gotas mas de agua
ayudasen a florecer
aquello que se encuentra silente
en el alma.
Pero seguimos
una y otra vez
el rastro
de migajas,
que dejamos
al igual que Hansel y Gretel,
porque a veces
no hay nada mejor
que regresar a aquel lugar
que llamamos casa.

Poema de mi autoria. "El cargador de flores", Diego Rivera.

Pobre aquel campesino,
carga sus flores,
tanto como carga sus penas.
Sus manos manchadas,
cansadas de labrar la tierra,
sus sandalias maltrechas,
aquella mujer que con tanta pena,
tanta delicadeza,
se acerca a prestar ayuda.
Al ver la explotación en su rostro,
al ver la curvatura de su cuerpo,
rendido,
al peso de tanta injusticia,
cargada en la fragilidad de su espalda.

palabras muertas

Tengo palabras muertas
enterradas en el diván
de aquellas tardes de terapia
donde no paraba de regurgitar
los relatos de una vida
que ya no existen mas.